Johanna Encrantz

Free, 2009

märz 1970

Am Frühstückstisch, mein Vater in Uniform auf dem Weg zur Arbeit, die Hand vor dem Gesicht. Er weint und schluchzt.

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Meine Mutter hasst weisse Blumen, vor allem weisse Rosen. Wie es diese Orchidee geschafft hat, seit Jahren auf dem Fenstersims zu stehen, weiss ich nicht.

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Weihnachten 1969 schenkte uns Vater aus New York je eine Barbiepuppe, mir die Brunette, meiner Schwester die Blonde. Die Kleidchen dazu wurden nie ausgepackt, obschon meine Mutter sagte, 'du kannst beide behalten'.

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Meine Mutter spricht viel mit ihren Freundinnen und Nachbarn. Zu mir blieb sie irgendwie spachlos, holte ihre Bücher, wir redeten über Bücher.

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Hinter dem Haus ist der Wald. Bei Schnee spurte mein Vater stundenlang eine Loipe im Wald. Meine Mutter setzte sich an ihren Schreibtisch starrte sie zum Fenster hinaus, vielleicht erwartete sie, dass meine Schwester über den Schnee zu uns zurück kam.

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Publikationsinformationen

Titel der Arbeit
märz 1970